Von einem verschollenen Lieblingsfilm ist die Rede. Yuppi Du mit Adriano Celentano. Wenn jetzt jemand „Um Himmelswillen, ein Celentano-Film!“ ausruft, dann habe ich dafür vollstes Verständnis. Dann kennt derjenige cineastische Unfälle wie „Bingo Bongo“ oder den komplett verquasten „Joan Lui“´. Aber er kennt auf keinen Fall Yuppi Du.
Ich habe „Yuppi Du“ vor 30 Jahren an die zehn Mal im Filmtheater am Sendlinger Tor in München gesehen, wo dieser Film mindestens wochen-, bzw. – wenn ich mich recht entsinne – Monate lang gelaufen ist. Ich war jedenfalls hin und weg. Ein anarchisches Film-Musical über einen ziemlich armen Mann (Celentano), dem vor zwei Jahren die Frau (Charlotte Rampling) ertrunken ist. Jetzt taucht eine Frau auf, die der Ertrunkenen zum Verwechseln ähnlich sieht. Celentano glaubt, sie ist es, sie leugnet beharrlich. Das ganze in Bildern erzählt, die an Fellini erinnern. Könnte sein, dass der Film heutzutage etwas maniriert wirkt, aber das kann man leider nicht überprüfen. Damals hat er mich – und ein paar Kommilitonen – derart beeindruckt, dass wir Stammgäste im Kino waren.
Und der Film ist weg. Nicht „schwer zu finden“, nicht „etwas für Insider“, sondern komplett verschwunden. Er ist nie (Ja, „nie“! Ich hab es recherchiert.) im Fernsehen gesendet worden bzw. auf Video oder DVD herausgekommen. Am 10. August 2002 ist eine Kopie von „Yuppi Du“ open air in Graz auf dem Franziskanerplatz vorgeführt worden. Und in einem Filmforum sagt ein Kollege, dass er eine VHS in italienischer Sprache mit griechischen Untertiteln hat (Wie gesagt, ich habe recherchiert). Ansonsten Zero. Zilch. Nada. Der Film ist weg. Weiß jemand, warum? Weiß jemand, wieso Celentano auf Yuppi Du den Deckel drauf hält?
Und bevor jemand fragt: Ja, diese Yuppi Du – Seite kenne ich. Aber der Kollege bezieht sich ja nur auf den Soundtrack. Wo ist der Film? Wo, zum Teufel, ist Yuppi Du?

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Ist schon komisch, wie manche Gerüche einen verfolgen. Ich habe dem Theater ja schon seit ein paar Jahren den Rücken gekehrt, aber den Geruch eine Hinterbühne habe ich immer noch in der Nase. Diese einmalige Mischung aus Staub, Schweiß, Angst, Puder, Schminke, Schimmel und Aufregung … Schon komisch, dass es so ein Geruch ist, den man am meisten vermißt.

Am 8. Dezember 1980 saß ich nachmittags in meiner ersten Berliner Wohnung in der Skalitzer Straße 32 am Schreibtisch. Schöne Wohnung. Hellblau gestrichene Wände, Ikea-Regale, Rattanbett. Bastmatten auf den Dielen. Und alle paar Minuten donnerte die Linie 1 durch meine beiden Zimmer, denn die Wohnung lag Vorderhaus erster Stock.
Das Telefon klingelte, mein lieber Bruder Thomas, der leider auch schon lange nicht mehr lebt, war dran. „Ich hab’s gerade im Radio gehört, jemand hat John Lennon erschossen.“
Das konnte nicht sein. Thomas mußte sich verhört haben. Irgendjemand anders ist erschossen worden, aber doch niemand von den Beatles. Nicht John. Auf keinen Fall John. Ruhig bleiben. Ganz ruhig nachdenken. Welcher Musiker hat einen Namen, der so klingt wie John Lennon? War da nicht dieser Typ von Fleetwood Mac, der so ähnlich hieß? Bestimmt war es der Kerl von Fleetwood Mac …
Es gab damals noch kein Internet und keine durchsendenden Nachrichtensender. Ich mußte bis zur vollen Stunde warten, bis mir die SFB-Nachrichten die letzte Hoffnung raubten. Ich würde tatsächlich für den Rest meines Lebens ohne John Lennon auskommen müssen.
Ich hatte meine Hand schon am Plattenregal, wollte irgendeine Beatles-Platte auflegen, oder „Imagine“ oder meinetwegen sogar die unsägliche „Live Peace in Toronto“, aber ich ließ es dann sein. Es würde in Zukunft sehr still sein ohne John Lennon und seine Songs. Besser, ich fing an, mich daran zu gewöhnen.
Und so hockte ich ein paar Stunden auf der Bastmatte zwischen meinen blauen Wänden. Saß einfach nur da, und lernte, wie riesenhaft die Stille sein kann, wenn etwas zu Ende geht. Die Linie 1, die alle paar Minuten durch meine beiden Zimmer fuhr, machte kein Geräusch.

Gerade habe ich mir bei ebay eine kleine Speicherkarte für mein Mobiltelefon gekauft. Das Dingelchen hat mich (inkl. Versand) 25 Euro gekostet, ist halb so groß wie mein Daumennagel und fasst 1 Gigabyte, also 1000 MByte an Daten. Während ich mich mit meinen großen Wurstfingern abplagte, das Dingelchen in den dafür vorgesehenen Schlitz zu friemeln, fiel mir aus unerfindlichen Gründen plötzlich meine allererste Festplatte ein. Die superschicke SH 205, die ich mir 1987 (oder 88?) für meinen Atari 1040 ST zulegte, war damals State of the Art: Dieses schnaubende Stück Hightech fasste die damals unvorstellbare Menge von 20 (zwanzig!) Megabyte an Daten, fand in einem Pizzaschachtel-großen Gehäuse (später sollte der Mega ST darin daher kommen) Platz, das einen Lüfter beherbergte, dessen Betriebsgeräusch dem eines unter Volllast laufenden 1800-Watt-Staubsauger entsprach, und war für den damals als Schnäppchen angesehenen Preis von 1200,- D-Mark zu bekommen.
Ist doch schön, wie die Zeiten sich geändert haben.

Bald ist es soweit. Bald mache ich das halbe Jahrhundert voll und werde fünfzig Jahre alt. Für jemanden, der mit dem Slogan „Live fast, love hard, die young… and make a good looking corpse!“ augewachsen ist, eine ganz eigene Erfahrung.
Zumindest kann ich mich denjenigen, die fünfzig werden als „grauenvoll“ bezeichnen, nicht anschließen. Die einzige, oben bereits angedeutete Alternative, wie man es vermeiden kann, fünfzig zu werden, scheint mir mittlerweile doch deutlich weniger erstrebenswert.
Nichtsdestotrotz, wenn die Fünf mit der Null sich nähert, macht man sich unwillkürlich seine Gedanken. Was man gemacht hat, und was nicht. Was man jetzt gerade macht, und was nicht. Was man noch machen will…
Deshalb gibt’s hier in den nächsten paar Wochen (oder länger?) Beiträge aus der neuen Kategorie „Um die fuffzich…“. Ein paar Erinnerungen. Ein paar Vergesslichkeiten. Ein paar Lieblingsdinge. Ein paar alte Witze. Viel Spaß.